笔下文学

挣脱（第2页）

疼。

不是胸口疼。胸口那一下不算什么。他挨过比这个还暴烈的击打。

是其他地方疼。是那种——你不应该打我的疼。是你打我的方式和打任何一个暴徒一样的疼。是你看我的眼神和看任何一个罪犯一样的疼。

蝙蝠侠又打了一拳。这次是反手，打在红头罩的肋骨上。力道控制得极精准——不足以造成内伤，但足以让疼痛刺穿肾上腺素，钻进神经系统。红头罩弯了一下腰，不是因为那一拳有多重，是因为那一下打醒了他——蝙蝠侠在认真和他打。不再是训练，不再是教导，是制服。像对待任何一个敌人。

他弯着腰，呼吸在头盔里变得粗重、滚烫。然后他直起身，抓住蝙蝠侠的披风——那黑色的、厚重的、在他记忆里无数次挡在他身前的披风。

他拽住它，把蝙蝠侠拉向自己。

近到能看见面罩下那道下颌线。近到能闻到披风上硝烟和雨水的气味。

他还了一拳。

打在蝙蝠侠的肩膀上。护甲凹陷了一小块，又弹回来。

蝙蝠侠没有躲。他站在原地，硬挨了这一拳。然后他抬起手，再次一拳打在红头罩的胸口，力道比刚才大。

红头罩的背撞上一块断裂的混凝土，碎石从身后簌簌落下。

疼。

头盔里的呼吸变得急促。不是因为那一拳、那一下撞击——是因为蝙蝠侠每一拳都打在“陌生人”身上。没有犹豫，没有迟疑，没有“我不敢相信你活着”的停顿。

只是陌生人。

红头罩盯着那张白色护目镜后面的脸。他看不见眼睛，但他知道那双眼睛正在看着他——像看任何一个罪犯，任何一个暴徒，任何一个需要被制服的敌人。

他想说——

你知道我是谁吗？

你看看我？

你他妈看看我？

你没杀了小丑。你在场。我也没办法杀了小丑。

我失手了。

但都怪你——怪你不给我复仇。怪你每一拳都像在打陌生人。怪你怎么没有认出我。

不。

我不怪你了。你没认出来更好。那这愤怒就只是我自己的。我做的东西也是我自己的。

我不需要你的认可。

他的脸湿了。不是眼泪——不可能是眼泪。是汗，或者血，或者头盔里凝结的水汽。

蝙蝠侠又说了句什么。红头罩没有听见。

他听不见。

他伸出手，再次抓住蝙蝠侠的披风。但蝙蝠拉开了距离，布料在他掌心里滑走。

他要摘头盔。他要把那个红头罩扯下来，把那张脸露出来，看看那双白色的护目镜会不会突然变透明，看看那下面会不会有什么东西——

“哇——哦。”

小丑从碎石堆里撑起上半身，歪歪斜斜地靠在一块断裂的混凝土上。他的脸已经被打得变形——嘴角裂开，颧骨青紫，一只眼睛肿得几乎睁不开。血从他的鼻孔流出来，沿着上唇淌进嘴里，把牙齿染的红白相间，层次分明。但他还在笑。那个被血和瘀青覆盖的脸上，那张嘴还咧着，像一个被画在破烂玩偶上的微笑。

“请介绍一下你自己。”

他艰难地鼓起掌，动作迟缓，每一下都像在消耗他仅剩的力气。

“还是说？你想让——我们？”他恶意地把自己和蝙蝠绑在一起，用那个裂开的嘴角把“我们”拖得很长很长，“——看看你是谁？”

他歪了歪头，那只还能睁开的眼睛眨了眨，像终于识别到什么，红头罩在他眼里不再是一个模糊的影子。

“新来的朋友？”

红头罩没有动。他的一只手悬在头盔边缘。

红头罩从喉咙深处挤出来的、被变声器处理成电子噪音的危险的笑。