笔下文学

第2370章 满城皆拜宋家（第2页）

轻得像有人从一盏灯里，抽走了一根灯芯。

坡上万人不会看见。

他们只是觉得，那天上的灯，好像更亮了一点。

谁也不会知道。

那一步，走的是另一场的门。

虚空里没有上，没有下，没有方向。

也没有远近。

站在这里的人，只要不给自己定一个“前“，脚下一辈子都迈不出去。

只有星。

那些星很远，很静，像一粒一粒冻住了的火。

一粒一粒，散在无边的黑里。

那不是真的星。

那是亿万年前那场不朽战场打完之后，落在这片虚空里、没有归处的道果碎片。

它们本来是有主的。

现在没有主了。

它们就那么冻着，一粒一粒，像一炉烧过头的灰里，剩下的最后几点红。

张远站在其中。

他的脚下没有地，肩上没有天。

他站着，像一根插在虚空里的钉。

他进来的时候，是从断岳原那片灯火最深处的门里踏进来的。

那一步落下，身后那道门就合了。

合得很轻。

轻得像一个人替另一个人，掩上了一扇窗。

他的对面，立着一道虚影。

那不是人。

那是一团被压成了人形的火。

火的边缘，一圈一圈，套着七层光环。

每一层光环的颜色不同，转的方向也不同。

最里一层，是黑的。

黑得像烧到底的炭。

往外一层，是赤的。

再往外，是橙的，是黄的，是青的，是白的。

最外面那一层，是灰的。

灰得像一把烧了一辈子的灰，还剩下最后一点温。