笔下文学

第123章 借刀（第4页）

他绕到主道侧面，找了个料车后头的死角蹲下。被押的队伍还没来，他得等。等的时候他把怀里那套灰布囚服摸出来，抖开，套在外衣外面。袖口本来就破，他故意又扯松了一点，让破口更自然。

囚服上有股陈年的潮味，像在地窖里压了很久。他不管，套上了，把帽檐拉低，把脸埋进领子里。

巷子里的打斗声小了些，变成了推搡和喝骂。于洋听着，心里把那行字又念了一遍：三、申、戌、七。申时过了，戌初到了，七该来了。

主道那头传来了脚步。不是硬底鞋，不是皮靴，是一大片软底的、拖着的、参差不齐的脚步——是那队被押的人。

他站起来，把自己揉进墙影里。

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队伍从主道拐下来，借暗门抄近路，果然往这边走。

于洋数了数押队的人：前头两个，后头三个，中间一串灰布的，数不清。他低着头，往队尾靠过去，趁着路口暗，侧身挤进了最后那排。

没有人拦他。押队的人正盯着前头的动静——巷子里还在乱，他们以为是卫队在清场，懒得管队尾多一个人少一个人。

他挤进去的那一瞬，脑袋里的雾又翻了一下。大概是方才蹲久了猛地一动，那两小时的余毒顺着颈子往上爬，视野边上发灰，像有人在他眼角糊了层纱。他咬了一下舌尖，疼把灰逼退了半寸。副作用还没过，他得在这半寸清明里把事办完。

于洋把头埋得更低。他开始了数。

第一个，矮，胖，走得一瘸一拐，脚腕上锁链响。第二个，女，头发白了大半，被风掀了头巾也不去拉。第三个，驼背，手笼在袖子里，像揣着什么。第四个，年轻些，不停回头看，被后头押队的一个瞪了才转回去。第五个，秃，脑门上有一道旧疤。第六个，独眼，右眼空着，拿布蒙着。

数到第六，他顿了一下，把呼吸放轻。

第七个。

掌心里那个字，在这一刻落了地。失忆吞不掉的，终于在这第七个人身上连成了线——他失忆前算到的，就是这一队第七个。雾在那一刻退得干干净净，像是有人把那勺浑水从他后脑勺里舀了出去。两小时的空白，到这一眼，才算真正合上了口。

他侧眼看过去。第七个是个瘦高的老头，走在第六和第八中间，低着头，走路一直在发抖。那发抖不是冷，是控制不住的，膝盖打弯，每落一步身子就晃一下，像是被人抽掉了骨头里的劲。

于洋的视线落到那老头的右手上。

右手垂在身侧，袖口因为发抖往上滑了一寸，露出一截腕子。腕子上有一道痕——不是伤，是印，黑色的，像一条极细的锁链烙进皮里，链环一个套一个，在抖动的腕子上若隐若现。

他见过那种痕。

缰绳锁过的痕。锁物亦锁己，被锁的人腕上留一道，持绳的人腕上也留一道，链环的形骗不了人。这老头腕上那一道，和他在归墟之城碑下见过的，是一个样。

讳先生。

他在心里把这三个字念了出来，没有出声。

队伍还在往前挪，押队的人催了一声，老头踉跄了一下，被前头的人撞了下肩，又勉强站稳。他的右手缩回袖子里，那道黑痕没了影，可于洋已经看见了。

七。

掌心里那个字，原来指的是第七个。失忆前的他，算到了这一队第七个人是要找的。算到了，掐进了肉里，然后开枪，然后空白了两小时。空白吞不掉那行字，字把他领到了这儿。

于洋把头重新埋下去，跟着队伍，一步一步，钻进了议会区后巷半开的暗门。

巷子里的打斗声已经远了，变成了闷闷的、隔墙的响。他混在灰布的人堆里，数着自己的步子，没有回头。

暗门在他们身后合上了半扇，留一道缝，缝里漏进一线的光，照在前面那瘦高老头的后心上。老头还在抖，抖得那一线光在他背上碎成了好几截。

于洋盯着那截碎光，把步子踩得更轻了。他右手垂在身侧，指尖无意间碰了下袖口里那把冰的左轮——这一章它一次也没出过鞘，可他清楚，借来的刀迟早要还，还的时候，就是它该响的时候。