笔下文学

第122章 追猎（第2页）

四个。两前两后。前面两个是挑夫打扮，褡裢搭在肩上，手插在褡裢里。后面两个是灰袍，议会区那处的面孔，袖口鼓着。他们没拔武器，只是站住了，把他夹在中间，街口在前被封死，砖垛在后堵住退路。

于洋的肩膀垮了一下。

他演的。

他往左边那堵死墙看了一眼，又往右边看，眼神在找退路，像一头被赶进胡同的牲口。右边是死的——一道塌了一半的砖垛，碎砖堆到胸口高，没有缝。

他往右边退。

四个人跟着他动。前面两个往前逼，后面两个往两边散，想包他的侧。他退得急，脚踢翻了一只铜盆，响声炸在窄街里，铜片滚出去老远。他“慌“得撞在砖垛上，手在砖面上抓了一把，指甲盖磕出了白印。

他们信了。

就在这一瞬，他们的阵型被他拉成了一道线——四个全挤在砖垛到街口这一条上，前后叠着，谁也顾不上谁，侧翼全空了。

于洋没再退。他反身。

刀背砸在第一个人的膝弯。骨头闷响，那人跪下去，褡裢砸在脚面上。第二个人的刀刚从袖里抽出来，于洋的刀已经压在他腕上，一拧，刀落在碎砖里。后面两个扑上来，于洋侧身，让过第一把劈下来的刀，刀脊敲在第二人的锁骨，那人贴着墙滑下来，喘着，没再起。

四个人，三息，躺了三个，剩一个扶着墙，不敢动。

他扫了一眼这四个。两个挑夫，两个灰袍，都不是刀疤男人那样的老手，是网上打的结——织网的人把线头交给他们，他们只管站，不管绞。所以他们信了他的谎，阵型拉成一线，被他一刀背放倒三个。网是好的，线上的结松。

他没杀。要活的——归墟之城那六个字，他原样还给了他们。

但窄街那头，有人鼓了一下掌。

掌声很轻，像在拍袖口的灰。

刀疤男人从街口走进来。

他比画像上更像真人。脸上一道疤，从眉骨一直拉到下颚，皮肉翻着旧色，像是很多年前留下的，又像是一直在那儿。衣服是旧式的，收口的黑，袖口磨出了白边，下摆一道裂口，露着里面灰的里衣。他手里一把刀，刀身窄，弯，没开光刃，像用了很久，被手养熟了。

“你比画像上顺眼。“刀疤男人说。

于洋没接。他在看那把刀。

刀疤男人的刀法起手了。第一刀不走直线——是弧，画半个圈，刀尖兜回来，从于洋肋下削过去。于洋退了半步，那刀擦着衣角过去，不收势，顺势转了个圈，第二刀又到，还是弧，还是不收手。

三万年前的旧式。

于洋在归墟之城见过这种刀路。碑底下那三具尸体，甲是三万年前的，刀痕也是这种弧——刀不回手，一圈一圈地绞，靠的是势，不是快。现在的人不这么打了。现在的人求快，求准，一刀到位，刀出去就回来。刀疤男人守的是老规矩，刀出去不回来，一圈没绞完，下一圈接着来。

于洋就着那圈弧转到背后的空当，刀尖点在他腕上。刀疤男人手腕一偏，弧断了半拍。于洋趁这半拍，刀背压上他肘，逼他退了一步。

一圈弧，半拍的空。于洋占了这一次便宜。

但刀疤男人不退。他重新起弧，比刚才慢，却更密，窄街里全是刀风声，铜片被风带得乱响。于洋数着那圈弧——一圈，两圈，三圈，每一圈都差半拍被他点断，点得断，却打不散。刀疤男人像水，刀砍进水里，水合上，你砍开一道口子，水从两边涌回来，还是整的。

于洋忽然懂了归墟之城那句话的另一层。

“要活的“，不是因为他们仁慈。是因为砍不死。

刀疤男人的刀又转过来一圈。于洋点断，退半步，再点。他算过，照这么磨下去，他能磨到天黑，可磨不散对方一分。水不怕你搅，你搅得越急，它合得越紧。这不是力气的事，是“东西“的事——他手里的刀，对上是水，再利也切不开。

他摸左轮。

弹巢六发。他拔出来，枪口对准刀疤男人胸口那道疤。这是六发里的第二发——第一发他用在回声崖，封了追兵的路，手抖了半日，体温低了一夜，那是要付的价。这一发，他留给眼前这个不是人的东西。六发不是六次机会，是六次心跳停摆、六次眼前发黑、六次可能醒不过来。他省着，可眼前这道疤，值得一颗。

刀疤男人的弧转到了第三圈。于洋没再点。他扣了扳机。

枪口没有火。

只有一声闷的、像有什么东西被从中间撕开的响。天枢星的白昼暗了一瞬，铜片不响了，风停了半口气，连窄街那头远处的市声都咽了下去，像整座城被谁捂住了耳朵。

刀疤男人碎了。

不是倒下。是散——从胸口那道口子开始，整个人化成了一蓬暗红色的尘，被风一卷，贴上了身后的石柱，像墨泼在石头上，洇开，又像一件衣裳被人从里头抽走了骨，塌成一摊色。